Я жду который день подряд,
Когда же мысли выстроятся в ряд,
И станет мне понятным этот мир.
Кто, что и для чего?
За что? И как же быть?
Быть может,
Лучше просто всё забыть
И не искать ответов.
Но
Всё внутри дрожит и просит одного:
"Зачем?
Зачем я здесь
И что мне с этим делать?"
Зачем
Писать все эти строки?
Все эти никому не нужные стихи.
Писать ли мне и дальше,
Пусть только для себя?
Иль танцевать под музыку ветров?
Кружиться в листопаде
Выброшенных листьев,
Черновиков и писем.
А может, петь...
Петь песни при луне.
И слушать джаз,
И изучать Шопена.
И просто быть,
И просто жить,
Не замечая плена
Всё ускользающего времени
и тлена.
