Тот храм на холме под семью ветрами,
Как мир на семи холмах
Построен, казалось бы, крепко нами.
Но вдруг разлетелся в прах.
И что тут поделать? А надо ли делать?
Ведь впору покинуть мир,
Где тело в раздоре с душой затверделой,
Засевшее в капонир.
Низвергнут кумир, и порушена вера –
Нужна ли свобода такой?
Где чёрное – чёрным, а серое – серым,
И в сердце смертельный покой.
Уходит, петляя по странам, дорога
В неведомый новый свет.
От всякого в этой судьбе эпилога,
От старых смешных побед.
Заносит ноябрьский промозглый ветер,
Кидая листья в лицо,
Тропу к позаброшенной ложной вере
И храма того крыльцо.
Ничто не мешает построить снова
Хотя бы шалаш простой.
Пусть мир и не будет ничем коронован,
Но примет любовь на постой.
