Вымокшим псом забился сентябрьский вечер
в темную ночь промозглой, пустой парадной.
Время средневеково-гуманно лечит
частым кровопусканием чистейшей правды.
Вечер моими мыслями искалечен,
загнанно дышит гнилью сырой извёстки
и выдыхает в небо души колечки -
прячет в тумане пьяном луну и звёзды.
Мысли мерцают страхом, горчат полынью,
пахнут аморфно серой сожжённой спички.
Вечер за просто так, задарма колымит -
слышит воспоминания истерички,
нервно глотает… Голод, поди, не тётка.
Вечер всеяден, невосприимчив к ядам.
Мысли стекают желчью по пёсьей глотке
и расцветают блеском в голодном взгляде,
имя которому чёрное - Бесконечность,
власть у которого полная - не отнимешь…
Старые мысли держат меня за плечи -
пойманным вором следую между ними.
…
Прошлым бездомных псов не корми, не стоит...
Стоит ли жить у прошлого под пятой?
Лучше вонзиться точкой в конец историй
вместо застрявшей в памяти запятой.
