О любви
Пуля – дура.
Не знаю,
с пулями я не общаюсь
и с дурами не знаком.
Влюбленные – идиоты.
Не знаю,
они вроде счастливый Пьеро
или несчастный несчастный,
как острый фломастер
или яркий топор.
И любовь
дурака целует
в упор.
Тогда пуля – дурра
увлечена винтовкой, в полёт,
а винтовка взаимна ей,
да только врёт.
Ведь на тысячу ночей по одной
и одна на замене.
А правильная пуля любит свой пулемет,
но он сейчас прыгает с мостовой
от тысячекратной измены.
Смерть прохладно его обнимет,
горячих она не любит.
А кого она любит вообще?
Вопрос на поминки.
Пулю?
Винтовку?
Пулёмет?
А сильно?
Она моногамна
и любвеобильна.
