Мысли

У меня за окном умирает последняя осень

И дождем по стеклу растекается таинство счастья.

В мире этом о мире душевном не просят

И не ищут в толпе обреченных отныне участья.

Запрещается все, что когда-то имело значенье.

Нынче чувства – синоним убогости разума. Мысли

Стали им безусловным во всем и во всем замещенье.

Упаси нас, Господь, прикоснуться хоть как-нибудь к жизни.

Мы брезгливы, надменны, но вроде бы все же печальны.

Мир гниет и гноится, как чертова рваная рана.

Обними меня просто в простуженной мыслями спальне

И, быть может, на завтра болеть там внутри перестанет.