У меня за окном умирает последняя осень
И дождем по стеклу растекается таинство счастья.
В мире этом о мире душевном не просят
И не ищут в толпе обреченных отныне участья.
Запрещается все, что когда-то имело значенье.
Нынче чувства – синоним убогости разума. Мысли
Стали им безусловным во всем и во всем замещенье.
Упаси нас, Господь, прикоснуться хоть как-нибудь к жизни.
Мы брезгливы, надменны, но вроде бы все же печальны.
Мир гниет и гноится, как чертова рваная рана.
Обними меня просто в простуженной мыслями спальне
И, быть может, на завтра болеть там внутри перестанет.
