Запылились заметно. Здесь время не дышит прибоем…
И поблекли цвета: присмирели и черный и белый.
Я снимаю портреты. Квадратики ярких обоев
Разделяют на «после» и «до» мир движеньем несмелым.
Разделяют бетонно-стеклянный, компьютерный и интернетный,
Цифровой, телефонный, пролайканный и инстаграмный
Пониманием факта, что жизнь тех людей, на портретах
Не казалась - была. Их реальностью. Прошлым недавним.
И для них годы-капли дождя были впитаны черной землею
И вращалась планета сквозь вихри рассветов-закатов.
Я хочу ощутить то биение жизни своею душою
Без картинок, сердечек, лайфхаков и твердых форматов.
Лучше или не лучше, чем были у них, наши пишутся сториз?
Не расслышать ответ. Не увидеть в мелькании экранов.
Пресно слово «простор», тем, кто не был в бескрайнем просторе
Неба, моря, любви, параллелей и меридианов.
Я кладу их в коробку. Хрусталь паковала б небрежней:
Сохранить, уберечь, удержать эту память во взглядах.
За окном облетают последние листья с черешни
Длинным шлейфом утрат растворенного в осени сада.
И, пока метроном моей жизни мертвящей не сбит тишиною
Будут длиться и ваши в пространстве, очерченном рамой.
Мне пора, что ж поделать? Я бестрепетно двери закрою.
Пусть останется прошлое там, за шкафами и за амальгамой.
Сохранить. Лишь портреты и старые фото сквозь ветры, сквозь годы
Тем, грядущим, которые и вопреки пелене амнезий матереют,
Чтоб накрыло, как взрывом, нетленною силой свободы!
А в висках каждый шаг отзывается болью: «Скорее! Скорее!»
