мыс

Я знаю слово. Каждый человек на корабле

моём за это слово бы убил.

Как много на земле таких: стихия – их удел,

морское дно – постель, а буря – чих,

и не предел для плаванья ни годы, ни века,

а смел лишь тот, кто океан вкусил…

Я видел слёзы их, когда мы шли под сто узлов

вдоль берега.

Я, впрочем, сам там жил.

Я не сужу – но я на них давно поставил крест,

я не люблю, когда напополам,

а эти – в море шли не как на смерть,а как на бал,

с наивностью портовых потаскух.

Зачем им берег? Дом? Куда им, в сущности, идти?

Им суша – нелюбимая жена.

Я, может, и хотел произнести то слово вслух,

но слишком верен морю и волнам.

Я знаю слово. Каждый день кручу на языке,

катаю хлебным мякишем во рту,

но сплюнуть – значит сдаться в руки всех этих пьянчуг,

признать, что плоть моя сломала дух.

Я, в общем, получил своё, я обручён с водой,

запасами всё так же полон трюм.

Четвёртый век пошёл, как я на берег не сходил,

как сам с собой от скуки говорю.

Здесь дело чести – выстоять с судьбой неравный бой,

в невозвращеньи тоже есть изыск.

И каждый новый день я остаюсь непобедим.

Ещё мы обогнём проклятый мыс.