Доверяя волне, подгибается столб под свинцовое небище, сопли не жуя. Так останешься нем, как в музее пустом нецелованный Ленин с татарским прищуром, как беспутная рыбина на берегу, опьяненная каверзным воздухом волжским. Далеко ль до Казани, коль ноги не лгут - мол, ещё на пол шага, еще на пол ложки самой горестной каши за мамку-страну да за папку-царя... не царя, хоть баскака. Это словно с похмелия голубизну из стаканов порожних высасывать, знака ожидая от Господа - как бечевой перевязывать томные письма да плечи. То ли нечего более из ничего извлекать отвлеченного, может и нечем.
18.04.2021
