Мне мало света. Мало неба мне.
Как голуби под крышей, дни теснятся,
И сны – причудливо-нелепые,
И с тьмой душа устала объясняться.
Дорог туманны очертания,
А на распутье – Неизвестный Кто-то.
На все четыре – всё скитания,
В глаза и в спину – всё глядит забота.
Всё это осени наследие,
В душе земли сжигающее краски.
Ведь осень – серая трагедия,
В которой нет трагической развязки!
Мне мало веры, мало памяти,
И тень их тем желанней и дороже.
Трудней за ними по пятам идти,
Когда ведут дороги в бездорожье.
Трудней тогда надежду вывести
Из сумерек миражного размыва
И легче верить справедливости,
Которая едва ли справедлива.
И мы с тобой уже не впишемся
В грядущего заснеженную озимь,
Но тонкой болью о несбывшемся
Близка мне эта сумрачная осень.
Как вздох последний шум ольховника,
И будто друг в небытие повержен.
Но нет венков, и нет покойника –
Есть светлое раздумье об умершем.
(1982)
