У кривого окна мне привиделась красная шаль.
Это было тогда, когда я был не я,
Когда слово печаль ещё не было нормой.
С тем окном прям на днях попрощалась эмаль,
А со мной попрощалось здоровье.
Нет, прошу, не вини ты себя,
Здесь вина лишь моя, лишь и только.
Это всё те прогулки морозной зимой,
Те ветра, так уставшие, и капли неброские -
Всё в погоне за мнимой красой.
Да, я знаю: дурак. Но я верю: исполнится.
Ты же тоже немного же модница.
Так о чем? Верно, о невозможности.
Невозможности просто взглянуть на тебя,
Просто слово сказать или за руку взять иль о чувствах своих не смолчать.
Нет, постой, меня снова несёт не туда,
И я снова несу всякий бред (что уж норма),
Хотя были года, когда эти слова назвали бы чушью и вздором.
Но вернёмся к баранам или глупым козлам
(Назови меня, как ты захочешь).
И однако ж пора в то кривое окно нам
Поглядеть и увидеть листочек.
Это значит, что время вернулось назад,
Что возвысилось солнце прямо в закат,
И сиянием рассвета покрылась краснóй
Шаль, что носишь всегда ты с собой.
