Пишу стихи. А строчки скачут врозь,
Сбиваются, двоятся и троятся.
И разум сердцу учинил допрос
Без чтения доктрин и без нотаций:
«Что сердце, разучилось биться в такт?
Нет даже сил восстановить дыханье?»
Проваливаюсь я в сторонний мрак,
Нет сил совсем и путанно сознанье…
И в этой темноте и тишине
Всплывают кадры жизни, будто вспышки.
А ты бредёшь понуро в вышине
С желанием скатиться с этой вышки.
Чтоб сделать то, что просто не успел,
Что, в принципе, казалось нам пустяшным.
И сердце разуму выводит на прицел
Реальный смысл, а не макет муляжный.
О, боже! Что ж, ты милое болишь?
Форсируешь иль к остановке ближе?..
О чём же ты со мною говоришь,
Меняя ритм строфы, как рубль на бирже?
Конечно, нам с тобою не понять,
Когда Господь поставит эту точку…
И мы с тобой включаемся опять.
И пишем ямбом вдохновенно строчку.
