Снова стихов не пишу...

Снова стихов не пишу - дрожу: 

вдруг мало смыслов я в них вложу, 

где-то коряво не в такт скажу 

нет уж, пожалуй, я отложу. 

Я отложу танцевать и петь - 

мама сказала: "Пришел медведь, 

ухо тебе повредил ногой. 

ты уж, пожалуйста, меньше пой.

Та же история с "рисовать" - 

гуашью испортила пол, кровать,

а акварельный густой развод, 

на потолке до сих пор живет..."

Зеркало. Скоро мне тридцать лет. 

Зеркало есть, ну а мамы нет 

И, чтобы меньше по ней скучать, 

буду от зеркала получать: 

-Ты не танцуй, не рисуй, не пой. 

Будь человеком, спецом, женой. 

И на работу ходи чуть свет! 

Два института - а толку нет... 

...Все, что ни делаю, все не то- 

руки, как крюки, как решето! 

Видимо, мама права была- 

лучше бы комнату убрала... 

...Я подхожу, выключаю свет. 

И отражения больше нет. 

Тихо себе говорю - взгляни: 

Там за окном красота, огни, 

Дождь по окну-по холсту ручьем: 

Ты напиши, напиши, о нем 

Может быть, и рисовать рискнуть - 

На потолке, на ковре - не суть... 

Мама не знала тогда сама, 

Что она делала, как жила. 

Пусть от ее прикладных клише 

Раны остались в судьбе, душе. 

Только она - не судьба, не Бог. 

В мире еще миллион дорог. 

Тридцать? Без спросу налей бокал! 

И запиши себя на вокал!

...Я зажигаю обратно свет. 

В зеркале дождь, натюрморт, портрет 

В зеркале: краски, мольберт, гроза... 

И не ее - а мои глаза!