Камчатка

Девять часов перелета.

На горизонте, у входа,

первым ты видишь утонувшего в море

по самое солнце дракона,

по самые облака.

У него на спине три сотни вулканов.

И пока

ты совершенствуешь/ждешь/совершаешь

авиалинию к Тихому океану,

на востоке, на самом краю земли,

там, где воздух вспорот крылом, как кинжалом,

ослепительно белой полярной совы,

каждый день в пять утра

самолет уходит на дно сентября

в горячие лапы дракона,

запах серы вторгается в партию водорода,

застревает в горле

под нервные срывы ветра,

из пепла

разноцветной мозаикой мох на склонах вулкана

активирует демона и:

- дышите глубже, мой Врубель.

Облака окружают сопку шамана, и край тюрбана

затевает между вулканами бурю.

2017