С каждым днём всё прозрачнее пишет поэта перо:
Невесомые строки, как листья дрожат на ветру.
Сам поэт постарел, стал излишне плаксив, как Пьеро,
Повторяя любимую фразу: "Я скоро умру. "
Всё забыто. Его не читают и время не то-
Не желает оно вечной мудростью книг дорожить.
И уходят поэты, на плечи накинув пальто.
Но бессмертные строки ещё продолжают кружить.
