Рябь

Это в глазах рябит. Рябит. Рябит. Когда собственная квартира - древнегреческий лабиринт. Зрение падает, как будто кто-то толкнул. Расплываются тени и лица. Зрение падает или садится в тюрьму не-восприятия. Щуриться нужно внимательней.

Это в глазах рябит, рябит. Рябит. Нет-нет, совсем ничего не болит. Только мушки зелёные, пятна, и голова... малость ватная. Колено, конечно. Но это об тумбочку. И тяжесть дилеммы: что сунуть в сумочку? - очки-линзы, очки-линзы, очки-линзы-монокль? С вашим-то постмодернизмом-бредом топайте к офтальмологу. Столкнётесь в очереди с литературоведом и он вам логически объяснит, как надёжно вы все устарели.

Это в глазах рябит, рябит, рябит. Только дело вовсе не в зрении. Снег. Вот же радость. Да знаю, Москва и август. Мостовые все бело-булыжные. Снежно-бумажность чудесна на вкус. Значит, очки, разумеется, лыжные. И вперёд - покорять Эльбрус!