Вот так и ляжет картами на стол - плашмя и некрасиво - неизвестность. Так старческий вдыхаешь корвалол на сквозняке, кошачьем и подъездном, и на таком же мыслишь языке - следами, в промежутках между ними весомой пылью. Будто в столбняке стоит апрель, и называя имя, не ждёшь ответа. Время не придёт, и смерть туда же. Остаёшься вроде б и не причём - едва ли угнетен, но впрочем, вряд ли вместе с тем угоден тугому небу, кое наколи на шпиль ржавелый - и из раны выльет Потоп Вселенский. Прячься ли, моли, чтоб раздавило - а отбой провыли.
06.04.2021
