Парнишка сочиняющий стихи

Бывают в жизни глупые обиды:

не спишь из-за какой-то чепухи.

Ко мне пришёл

довольно скромный с виду

парнишка,

сочиняющий стихи. Он мне сказал,

должно быть, для порядка,

что глубока поэзия моя.

И тут же сразу

вытащил тетрадку —

свои стихи о сути бытия. Его рука рубила воздух резко,

дрожал басок, срываясь на верхах.

Но, кроме расторопности и треска,

я ничего не видела в стихах. В ответ парнишка, позабыв при этом,

как «глубока» поэзия моя,

сказал, что много развелось поэтов,

и настоящих,

и таких, как я. Он мне сказал, —

хоть верьте, хоть не верьте, —

что весь мой труд —

артель «Напрасный труд»,

а строчки не дотянут до бессмертья,

на полпути к бессмертию умрут. Мы все бываем в юности жестоки,

изруганные кем-то в первый раз.

Но пусть неумирающие строки

большое Время выберет без нас. А для меня

гораздо больше значит,

когда, над строчкой голову склоня,

хоть кто-то вздрогнет,

кто-нибудь заплачет

и кто-то скажет:

— Это про меня.