Слетевшей простынею прикрываясь,
Как мученник, на смерть свою идя,
Все плачет Нереида, убиваясь,
Но не слезами: каплями дождя.
Каким бы крепким ни был белый мрамор,
Хоть он бесчувственный и не имеет слез,
Он, кажется, познал вселенский траур
И через статую, как мог, до нас донес.
Санкт-Петербург, Летний сад
