Однажды ты войдёшь в уставший дом
И сядешь там в обшарпанное кресло,
Где восстановишь ты с большим трудом
Свои воспоминания из детства.
О том, как ты резвился и мечтал,
Хотел стать то врачом, то космонавтом.
Но только ты ни тем, ни тем не стал,
И вечно всё откладывал на завтра.
Ты, как и все, стремился повзрослеть,
А повзрослев, стремился стать моложе.
Ты не боялся что-то не успеть,
И это что-то так теперь тревожит.
Ты на часах задерживаешь взгляд,
А стрелки плавно двигаются к ночи.
Жизнь коротка, - так люди говорят,
Но ошибаются. Она ещё короче.
А ты не думал, не предполагал,
Что всё пройдёт, закончится, растает.
И жизнь была похожа на вокзал,
Где счастья ждёшь, когда оно настанет.
Ты растерял всё время по пути
И не заметил, как оно исчезло.
Но поздно. Больше некуда идти.
И всё, что есть, - обшарпанное кресло.
