Припав к моему изголовью,ворчит, будто выстрелы, тишина;запекшейся черной кровьюночная дыра полна.
Мысли капают, капают скупо;нет никаких людей...
Но не страшно...
И только скука,что кругом — все рыла тлей.
Тли по мартовским алым зорямпрошли в гвоздевых сапогах.
Душа на ключе, на тяжком запоре,
Отврат... тошнота... но не страх.
