Город чужой любви

Город. Каналы вьют водяной ажур

Дарят вопросы: странный анкетный ряд:

Сколько звучит клаксоновых партитур?

Сколько сплетённых рук фонари хранят?

Город живой. Он, носом в ладонь дыша,

Выгнет мосты: погладь меня, приголубь.

Если иду через город – теряю шаг.

Город идёт сквозь меня, каждым вдохом – вглубь.

Город идёт сквозь меня всё быстрей, быстрей,

Бликами золота брызжет фонарный душ,

По водостокам-трубочкам, как коктейль,

Выпьет до дна нутро золочёных луж.

Света из окон мне зачерпнёт: «Лови!

Те, что сплелись руками – пускай стоят…»

Дождь, проходя через сито чужой любви

Нежностью вниз течёт, растворив асфальт.

Город на каждое «надо» в ответ: «К чему?»

Густо хохочет, кружит и прячет цель.

Он понемногу ревнует меня к тому,

Кто не ложится спать на другом конце.

Город прошепчет: «Ну же, по мне плыви!»

Каждый фонарь засветится как маяк…

Как же всегда тепло от чужой любви!

Видимо, потому, что греет своя.