У поэтов сердце камень,
Но открытая душа,
И поэтому их ранить
Можно даже без ножа.
Ведь душою жить наружу
Жаль, не каждому дано.
Чаще люди её топят
Вместе с ней идя на дно.
Лишь поэты не бояться
Душу грязью замарать.
Между тьмою, между светом
Им так нравится блуждать.
Их судьба идти по краю,
Изучая все вокруг...
На них давят, их пинают,
Но не страшен им испуг.
Ведь на грани он ищут
То, что люд простой не видит.
И за это, каждый слепо
Всех поэтов ненавидит.
Но поэт другой породы,
И в толпе он просто гость.
Он умрёт - оставит слово,
Ты умрёшь - оставишь кость.
