Из старых берестков дед Прохор вновь...

Из старых берестков дед Прохор вновь

Резные чаши мастерил искусно.

Он создавал поэзию без слов,

Без строк и строф, без рифм, но не без чувства.

И сомневался, разложив стволы,

Словно впервые брался за такое.

Поэт тогда поэт, когда он неспокоен,

Когда на нем — сомнений кандалы.

Прильнул послушно молоток к руке,

Ствол без сучков нашелся подлиннее.

Сработать легче бы на верстаке,

Но интереснее, — когда труднее.

Под вечер, весь от пота потемнев,

Смеясь, снимал он мокрую рубашку…

Поэт лишь миг бывает на коне,

А остальное время он — в упряжке.