Осеннезябкими дождями
Осеннезябкими дождями,
Мазками стылыми в окно –
В рассохшейся нескладной раме –
Стиха писалось полотно.
Невидимый художник кистью
С сырой палитры брал слова –
Швырял их. Те же, словно листья,
Летели по ветру сперва,
Потом – к земле и замирали,
Казалось, будто умирали
Они, печален был их вид,
Но по невидимой спирали
Взмывали вновь, забыв про стыд,
Так, словно заново нашлись,
В беспечность синюю неслись.
И вот, о чудо, в многоцветье
Вдруг превращалось полотно,
В дождём залитое окно
Смотрело юное столетье.
В дождём залитое окно
Надежды юности врывались,
Вплывали вёсны, песней их
Отныне те стихи слагались.
Так, словно бы за семерых
Художник жил, художник верил,
Художник создавал, любил…
Не спорь со мной об этом, Время,
Не убедишь в том, что он был.
Он есть! Он есть, он есть – и точка,
Как ты дела здесь не веди,
Он – есть – об этом в каждой строчке,
Об этом – все мои стихи!
Терентий Травник
Other author posts
Из-за текста
Мир перекрашивался в тон Новопришедших поколений Слабели царь, и вор, и гений, Судов расшатывался трон,
Печали что тучи вот только укрыться
Печали, что тучи, вот только укрыться Нельзя от дождя этих призрачных туч, Но хочется скрыться – так хочется скрыться
Кто верит тот и любит
Кто верит, тот и любит, кто помнит, тот хранит, а правда нынче в белом, - просящему простит
На параде
Победа грезилась, мечталась Был дорог жизни каждый миг… Тут я спросил: Как… воевалось «Обычно, – произнёс старик,
