И стоит она, простодушная...

И стоит она, простодушная,

руки пахнут листом

смородины.

Теребит подол платья, слушает,

как играет он ей

Бетховена.

Каждый выдох ее как облако

из груди наливной

подымается

И его, такого, глубокого,

обнимает. И он

согревается.

Все смеялись: «Простоволосая!

как стакан пустой,

не наполненный.

Он же сложный, а ты неотесанна».

молча слушала,

было больно ей.

Только он во внутренних сложностях

затонул как коряга

в болотине.

Выплывал из глубин своих собственных

лишь на запах душистой

смородины.

Все твердили в раз: «Будет брошена,

страсть потопчется

да сгорит ничем».

А она молчала, хорошая,

и смородиновый

варила джем.

И кричал ей вслед: «Пустотелая!»

и давился слезою

гордою.

Она шла и словам его верила,

унося с собой запах

смородовый.