Бредит дорога пыльная
дымом осенним, ливнями,
под ноги мягко катится
вылинявшим ковром.
Господи, был ли я?
Как же я так истратился?
Крылья свои чудесные
продал, перо за пером…
С крыльями было тесно мне
В клетке своей сидеть.
Что я наделал, Господи!
Больше мне не взлететь.
Тихо. И ветер затих.
Города панорама,
Окна унылые в ряд.
А на спине моей шрамы
Уже не болят…
Может, и не было вовсе
Крыльев бесценных моих?
Плыть бы мне по течению,
сердце не жаждет странствий,
слабым моим свечением
не осветить пространство,
ноги не грезят тропами,
джинсы мои истрепаны,
в жизни моей нет места мне,
Господи, дай мне ответ:
крылья мои небесные,
были они или нет?
