***

... И мир становится багряно осязаем:

Он прочен и безоблачно упруг.

И мы его на ощупь вырезаем

Из шёлка вдохновения.

А вдруг?

А вдруг он повторится в этом свете,

Где травы так застенчиво строги?

А вдруг его уже рисуют дети?

Диктует осень памяти шаги

Из тонкой акварельности пейзажа,

Где рыжий клён торжественен и тих.

Старик-октябрь достал из саквояжа

Свирель ветров.

Но не дописан стих…

И много в этот месяц «не до…, не до…»

Сон недопонимания тверёз.

И эта златотканная победа

Коснулась краем клёнов и берёз.

Полночный чай.

Печатная машинка.

И странная дремота до утра.

И как не вспомнить Птицу Метерлинка,

Пока осенний блюз поют ветра?