Он – не то, что победно ты выложишь в сеть,
Как большой дорогой денрожденный букет,
Потому что так надо, так делают все.
Это всё – только ваше: и хмарь за окном,
И соседская дрель (вот не стены – картон),
И всё то, что бывает, когда вы вдвоём.
А с другого плеча шепчут: «Мне ли не знать,
Но ведь это не то, чем ты хочешь дышать,
И корону пора бутафорскую снять.»
Он не здесь. Он не рядом. Не верь. Уходи.
Вечно занят. А может… и холод в груди.
И дорога замёрзла, не съехать с пути,
И буксуешь, буксуешь опять… «Не грусти».
И глаза… Плечи… руки… живое тепло…
Что же всё-таки это: добро или зло…
Снова в поисках истины, как пилигрим…
Что ты хочешь – навешать фальшивых картин?
Или то, что останется только двоим.
(с) Юлия Токтаева
