На потрескавшемся, на рассыпавшемся тротуаре
Собираю листочки вчерашних, изысканных дней.
А они тем вольней, чем старее, потрёпанней стали.
Чем ржавее, прозрачней – понятнее тем, и добрей.
Им уже ничего – ни довольства, ни просто награды,
Не грозит никогда. Истираются в мелкую пыль
Под ногами идущего поступью лет листопада.
Пригибается низко тяжёлый от влаги ковыль.
Для меня Новый Год настаёт жёлто-рыжею охрой.
Я пытаюсь, осмыслив, отдать всё своё поскорей.
Чтоб уже не мечтать. Не спадать, не жалеть и не охать
Над безумством летящих как ветер, как время, – коней.
