Пискарёвское кладбище

Я не очень боюсь показаться сегодня банальной

И не стыдно, простите, мне слёз ни чужих ни своих.

Пискарёвка не радует цветом гвоздик ритуальных.

Плач, нахохлившись старой вороной, над полем затих.

Воробьи подбирают с земли драгоценные крошки,

Те, которых живым позарез не хватало тогда.

Равнодушное солнце глядит на прямые дорожки,

Приводящие нас на поклон к тем, кто здесь навсегда.

Даже ветер наш питерский как - то сегодня не колет,

Он не в силах развеять ту боль, что нависла стеной.

И священников рать никогда этот грех не замолит,

Что зовётся нелепо, обыденно - просто войной.

Тишина укрывается здесь пеленою тумана,

Пролетая, беззвучно крылом чуть качнут журавли.

Боль живых - незажившая, кровоточащая рана,

От которой лекарств, как известно,не изобрели.