Осень сбросила с плеч багряницу

Осень сбросила с плеч багряницу,

ветер кружит пожухлой листвой...

а ты жил на земле словно птица

в вольном небе красы луговой.

Помнит Русь твою чистую песню,

только петь её мог ты один,

не хватает запала поэтам

до твоих подниматься вершин;

Не хватает им силы и воли

на простор поднебесный взойти,

и любить свою русскую долю,

так, чтоб в мысли с креста не сойти.

Как и прежде дороги в ухабах,

и есенинских лет пересуд...

а поэты ругаются матом

и страдает в неверии Русь.

***