Кузькин Федя, сам не свой,
Дважды непропущенный,
Мне приснился — чуть живой,
Как в вино опущенный.
Сбрил усы, сошёл на нет —
Есть с чего расстроиться!..
Но… восемь бед — один ответ,
А Бог — он любит троицу.
Эх, раз, ещё раз!
«Волги» с «Чайками» у нас!
Дорогих гостей мы встретим
Ещё много-много раз!
Удивлю сегодня вас
Вот какою штукою:
Прогрессивный Петер Вайс
Оказался сукою.
Этот Петер — мимо сада,
А в саду растут дубы…
Пусть его «Марата-Сада»
Ставят Белые Столбы.
Не идет «Макинпотт» —
Гинзбург впроголодь живёт,
Но кто знает — может Петер
По-другому запоёт?
От столицы до границ
Мучают вопросами:
Как остались мы без «Лиц»,
Как остались с носом мы?!
Через восемь лет прошли
Мы, поднаторевшие,
Наши «Лица» сберегли,
Малость постаревшие…
Ну а мы — горим,
Мы ещё поговорим!
Впрочем, жаль, что наши «Лица»
Не увидит город Рим!
Печь с заслонкой — но, гляди,
С не совсем прикрытою.
И маячат впереди
«Мастер с Маргаритою».
Сквозь пургу маячит свет —
Мы дойдём к родимому,
Ведь всего-то восемь лет
Нашему Любимому!
Выпьем за здоровьице —
Можно нам теперича! —
Юрия Петровича
И Алексан Сергеича!
