Безмолвна ночь в осенней, тёплой куртке,
сидит на улице под светом фонаря,
одна пришла на свой же Миг рождения,
в объятия родного сентября.
Как памятно и много раньше сказано
о ней "непревзойдённой, молодой",
вот ленточка из звёздочек пускается
на платьице небесном бахромой.
_
Закурите? - себе смеётся в зеркало,
подносит зажигалку, вся дрожит:
нелепое блеснуло отражение,
где в полной тишине - лежит;
где вспомнились весна и праздник мнимого,
утраченная капелька стыда
и боль, что в луноликом отвращении
закрыла зеркало да в куртку убрала;
истлела уж рукой её теснимая
последняя затяжка бытия.
_
Сидит, спокойно ждёт, привычно щурится,
мелькнуло бы хоть что-нибудь теперь:
безлюдные вокруг четыре улицы,
и платьице становится светлей.
10 сентября 2017 года
