Так нелегко быть поэтом,
Поверьте в это.
Эхом быть чьим-то, что выше.
И иногда это свыше моих сил.
Быть плотью без кожи,
Сгорать, быть может,
С собою один на один.
И каждое слово жжет...
И я закрываю уши,
Слышть хочу, но уже
Становятся все мои дни.
И грубеет на мне кожа,
И услышать уже мне сложно
Голоса, что идут извне,
Изнутри и во мне что - тоже.
Я опять возвращаюсь к вопросу:
Что цена моего прозренья?
Этого и того стиха,
Обязательно ли сдирать кожу
(До безумной боли и дрожи),
Чтоб шагнуть за?
