Нелегко

Так нелегко быть поэтом,

Поверьте в это.

Эхом быть чьим-то, что выше.

И иногда это свыше моих сил.

Быть плотью без кожи,

Сгорать, быть может,

С собою один на один.

И каждое слово жжет...

И я закрываю уши,

Слышть хочу, но уже

Становятся все мои дни.

И грубеет на мне кожа,

И услышать уже мне сложно

Голоса, что идут извне,

Изнутри и во мне что - тоже.

Я опять возвращаюсь к вопросу:

Что цена моего прозренья?

Этого и того стиха,

Обязательно ли сдирать кожу

(До безумной боли и дрожи),

Чтоб шагнуть за?