Есть летучая мышь, и паук, и железный…
Я — бумажный герой, находящийся вне
их рядов — не убивший, не спасший (ну если
только острой бумагой не резали вен).
В каждой стопке листков, перемятой поэме,
в розоватом рулоне и пачке Pall Mall
я растерзан, замаран, убит вами всеми.
Как источник познаний и сумма проблем
я терплю, всё терплю, понимаю… прощаю.
Напиши обо мне и на мне, загибай,
разрывай, издавай, продавай — для начала.
Прошептав неизбывно-сакральное «Die,
die, my darling» для каждой странички и фразы
откажись от творения в пользу огня,
погружайся в сомнение, гордость и стазис —
инквизитор внутри не закончит обряд
вплоть до самых последних мгновений трансформы
в пепел самых загадочных искренних слов.
Лишь тогда худо-бедно по вектору «форвард»
изнутри что-то дёрнется. Мягко и зло
новый гений меня истерзает до мрака,
новый космос прорвётся в строку и пробел.
Даже если он сдохнет в тюремном бараке —
мне придётся нести то, что он не сумел.
