А коли делать нечего, моли, чтоб не сожрал рассвет необычаен. У всякого художника болит набросок Пустоты, залитый чаем. И вроде б отпусти и не дури - так будет злей и беспримерно проще. По твою душу все монастыри, но кроме них подстреленная площадь и круп коня, зализанный дождём, и кто то там ещё верхом и в бронзе, и бытие, разьятое на нем - не просто так, а стало быть, по просьбе. Хотя не вышло небо поделить на строгость классицизма полужопий, что языком в итоге ни мели, а все одно - простонародный опий - как проповедь незнания, где чернь не так черна, почти своеобычна. Но в том и радость узнаванья черт, чтоб вовремя уйти от этой бычки, отделаться всего-то парой фраз, покуда все от скуки вымирает, остаться с краю, но не крайним, враз услышав, как здесь Реквием играют.
10.06.2021
