Как жаль, что эта жизнь проходит мимо,
Я не художник, я скорее его кисть.
Простая пасторальная картина
Выходит под названьем "моя жизнь".
И зимний снег на ней как оригами
Из тысячи бумажных журавлей,
Что с белых крыльев перья разбросали,
Скрывая неприглядности идей.
А чёрный лес контрастом смотрит в души,
В них растворяя правильность чернил.
Он растворяет тихо, не нарушив
Слова, что им когда-то говорил.
В ней солнце - круг, есть на котором пятна
Не сбывшихся мечтаний и надежд.
Они растут и это безвозвратно,
Хоть ластиком стирай, хоть бритвой режь.
И домик есть, весь в черно-белой гамме,
Построенный лишь криками души.
Он накренился и углы с щелями,
Но держится покуда дышим мы.
Простая пасторальная картина
Выходит из-под кисти вновь и вновь.
В ней память есть, и то, о чём забыла,
И чувство непонятное "любовь".
18.02.2019
