Этой осенью каждый Бэггинс смотрит карты и хочет в горы.
Твой кусок пирога с рябиной пахнет лесом и колдовством.
Ты в скрипучем трамвайном беге ловишь музыку каждой порой,
И привязанным цеппелином крыша рвётся покинуть дом.
Там последние рубежи, там нехоженые дороги,
Рукава реки между ними и стук волн о старый баркас.
Запотевшие витражи нагло спросят пароль и логин,
Но не вспомнится даже имя в чехарде обрывочных фраз.
Тетивой звенят провода и прибоем грохочут фуры,
Исчезает неон и морось, пропадает неровный стук.
На окошке узоры льда — причудливые фигуры.
Твой трамвай набирает скорость, обороты и высоту.
