Нас отыщут в садах,
Расцветших любовью,
Изумленных цветением,
Вернувшихся к рифме...
В одичавших устах
Обезумевших листьев
Растревоженых чутким обаянием драмы.
Мы умрем наконец
От чрезмерности жизни.
Время будет идти
По костям нашим в саване белом...
Нам насыпет прохлада звездного неба,
Окончанием неоконченных предначертаний.
В пропасть листья летели,
В пропасть бросили бога...
Мы в ладью их уложим
И отпустим вдоль Леты...
Сколько лиц,сколько памяти...
Не молчи ради Бога...
Эту вечность обняв, мы себя не узнаем...
Будто не было крика, рожденного в осень,
Будто не было ласки очнувшихся в нежность,
Каждый шаг не искал под собою дорогу
Всех кто был от рождения светел.
Снег поселится плакать на губах беззащитных
Выразительной искрой простуды прощенных...
Ты не знаешь меня, тишиной унесенный?
Помнишь, мы оторвались от млечного сада...
И летели для нас те же самые ритмы,
Замечая, как встарь, одного человека,
Тот, что был на земле старым новорожденным,
С перспективой уйти тихо и незаметно.
Эдуард Дэлюж, 2016
