Я не люблю, когда
снег целует тебя,
а не я
и если заводят за спину
слова, что потом опрокинут
холодную мину.
Она в голове. Ты - пьяный несильно -
сметаешь с неё эти мысли, как иней,
чтобы я была сильной,
чтобы чей-то острый мороз
со звонким и метким метаньем угроз
не задел бы всерьёз.
Но если внутренним льдом покрываться
и, застыв, перестать улыбаться,
то собою - остаться,
чтобы не знал ни один мокрый снег,
как я, спотыкаясь, срываюсь на бег,
превращая растерянность в смех,
и несусь сквозь морось и грязь,
перепутав приличья и страсть,
чтобы вдруг - не упасть
и тебя разглядеть в стороне.
И вот уже снова кажется мне,
что люблю - тебя.
Но целую снег.
