О, воздух, дли ответ и отпусти…
Шёлк и вода были в начале её глаз,
Тысячи нежных осколков, что подкожно
Дрожат и умоляют - тронь же...
До первого прикосновения к ветра′м вечерней скрипки...
Вечерней скрипки,
Обнаженной своей изящною игрой в мгновенье...
Наполнить всё звучанием елейно…
В крови, такой же чуткой к светотени,
Слова густы, и отблески огня
Смычками черных крон,
Стрела из лука,
И танец на стене - бельканто рук...
И запись тает...
Как муза, что коснулась круга строк
И в них горела
Сквозь позолоту мертвых рам
И их латынной литургии звуку.
Одновременностью полёта,
Где сумерки, как запятые,
А ты - сорвавшаяся с запятой...
О, не дели полёт, пусть кровь его алеет,
В прямые строки складывая нас...
Пожар воды замедли,
И стебель раскачает розу,
И алой грацией уронит лепесток.
Целуй её сияние и пепел… кожей к коже,
В тиски, в записки, в стертые псалмы....
Срывая платье, тесноту измерить
В осколках этой нежной красоты.
Там, где каре из белых строк горит во тьме,
Какая из свечей сгорит быстрее...?!
Где нежность распинает наши руки
На белых недописанных листах...
И нежный ладан засыпает на губах,
И первое причастие алеет.
