Невысказанные признания терзают душу.
Пыталась обойтись без разочарования,
но слёзы обиды душат
меня.
Я не устала от мира,
только от себя самой.
В жилах кровь не стынет,
она течёт рекой,
проливаясь на обнажённые чувства.
Как же иначе?
Ведь искусство
требует жертв,
а любовь словно картина.
Я же бездарный художник.
Она - мрамор.
Мне доступна лишь глина.
Какой путь будет положен терзающей сердце печали?
Каждый шаг вязнет в болоте ошибок:
в каждом твоём чёртовом взгляде,
в крупицах мне адресованных слов.
От твоих улыбок
стоит держаться подальше,
ведь не будет счастливого финала
и восхвалений любви,
потому что чувства,
которые ты воскресил,
не твои...
И тяжело набрать воздуха в грудь,
когда стена,
когда без ответа.
Твоя адова вежливость сживает со света!
Потому посвящаю эти глупые строки
своей жалкой, наивной любви.
Прости.
К сожаленью, я не исполню наши мечты.
