В акте сознания разбита душа,
Разлита по формулам,
Распита для ясности.
Но в праздники и горести,
Октябре или августе,
Откупоришь, потворствуя
Своим глупым странностям
И ищешь
Границы своих внутренних стран,
Кровь пространств и времен вереницы,
Жалеешь о всем чем мог стать, но не стал
Реликтах своего естества.
Ведь если разбиваема на части душа
Можно выдернуть часть, что горит как свеча,
А бывает - кострами взвивается.
Сможешь и под дождями спокойно дышать
И внутри ничего не пытаясь сдержать
Ни безмерные слезы, ни радости.
Да и черт бы с огнями
Из души пусть играется.
Что нам с грозами делать Пустоты и Мечты?
Вырвать прочь? Лишь спокойствие человека останется
Позабыто, что питало его сердца цветы.
А Морозные вина? Лунный снег? Темный свет?
Строк фракталы из Солнечной пыли?
Каждый вырванный из небыти в творении завет,
Нашей вечности душевной реликты
Все забудется?
Если разбита душа,
То скорей как вода
Чем сильней, тем цельнее
И больше
И море, и пучины, и берег
Мы храним в себе все в что влюбиться посмели
Все закаты от которых не смогли отвернуться
И все бездны, в что храбрости хватило всмотреться
Сохраняем все шрамы
И все поцелуи
С мерой Бога обретенной в своей человечности.
