Пять утра

Пять утра. Восток светлеет.

Я стою, себя жалею.

Гаснут окна. Ночь слаба.

Вот она - моя судьба!

Мне отсюда панорама -

будто с башенного крана.

Я смотрю на жизнь свою

и на многое плюю.

Я стишков писать не буду

неумело и некстати,

очень трудно верить в чудо,

если ты его создатель.

Колет мозг стальная спица,

всё поставлено на кон.

Просто тётеньке не спится,

вот и вышла на балкон.