Хранит его земля святая,
Освещает ласково солнце.
Память в тех, кто его знает
Настоящего Высоцкого.
Не актёр он, нет, а поэт!
Очень добр и легко раним.
Его строки, мелодию в сердце
Мы своём навсегда сохраним.
Плачут улицы, плачет Россия.
Из тиши об утрате своей.
Потеряли героя, мессию,
Что гитарой уверил людей.
Обложили его, обложили!
В ящик пустой уложили…
Обо всём они позабыли,
И за ржавой калиткой закрыли.
И сорок дней- на сорок лет,
Мы будем помнить, я не скрою.
Оставил в наших душах след,
В строках, пронизанных любовью.
До сих пор в домах его песни
Те, кто помнят, украдкой поют.
Пока помним, мы будем вместе.
Может шрамы в душе заживут…
Хранит его земля святая,
Освещает ласково солнце.
Его песни не исчезают,
Настоящего Высоцкого.
