Уже пятый вечер хозяин в печали,
Ведь он по хозяйке безумно скучает,
Да только вот ей абсолютно нет дела,
Она, хлопнув дверью, в Нью-Йорк улетела.
Был жуткий скандал промеж них накануне,
Она так кричала: "Да чтобы ты умер!
Твой дом будто клетка! Да если б я знала...
И пусть трехэтажный, мне этого мало.
Твоею служанкой я больше не буду,
Ведь вместо гор золота горы посуды
Ты мне преподнес, плюс готовка, уборка...
А мне бы пройтись по проспектам Нью-Йорка!
Там модные бренды и новые платья!
А ты...Ну за что мне такое проклятье..."
Хозяин от ссоры, как мог, уклонялся,
Пытался обнять и в любви признавался,
Остаться просил, только тщетно всё было,
Наверно хозяйка его не любила.
Любовь, как рулетка, а значит есть риски,
Уже пятый вечер хозяин пьёт виски,
А я рядом с ним, носом тычусь в ладони,
Виляю хвостом, чтобы только он понял,
Что я не предам его, не убегу.
А что я могу ещё? Что я могу?
