Наше небо почти обесцветилось,
Превратившись в остывшее зарево.
Никогда мне с ними не встретиться.
А по венам стихи Цветаевой...
Мне б родиться на сотню лет раньше,
Пусть и время их было тяжелое.
Но зато навсегда - настоящее,
И поныне к нам обращённое.
Мне бы вечером, лучше осенним
Раствориться в «Пегаса стойле»
И понять, что на смену бессменным
Не придёт никого достойнее...
