Кроют горную гряду, —
Марева молочные.
На отрогов череду,
Наползают тучные.
И в еловых кудрях лес,
В мгле туманной мается.
Неба синего отрез,
Щемится, сужается.
Крики чаек тешат высь,
Обречённо-стылую.
Солнце не проникнет вниз,
Всюду муть унылая.
Как на грех, и Ветер спит,
Грудь укрыв предгорную.
Окоёма грустный вид,
Марь скрывает вздорная...
