Чувство дышит фигурой,
открывая углы.
Выбирает фактуру,
чтобы мысли легли
на песчаную дюну
строем злых пирамид,
чтоб потом на них клюнул
заводной Еврипид.
Потеряет бутылку
в переводе годов,
и какой-нибудь пылкий
очернит норму слов.
А фигуры все строят
незаметные дни.
Разрушаются Трои.
Образуются пни.
На фундаменте куба
нарисованы швы -
то пытались из сруба
ежечасные львы
информацию вызнать,
как и что родилось,
обнаружив лишь признак,
не найдя даже ось.
И пусть крутится смысл,
остальное - стоит.
Собираются мысли,
дальше - апартеид.
Но фигуры не знают,
что такое слова.
Мы находимся с краю
засучив рукава.
